Высший позор - ради жизни утратить смысл жизни.
Сегодня она вернула мне мою кофту. Я только что пришла домой и вдохнула ее аромат. Не хочу ее носить, не хочу ее стирать. Ведь теперь она пахнет прошлым, старыми воспоминаниями о любимом человеке. Кофта пахнет не только сигаретами. Ведь я всегда ощущала ее запах.
Особенно, когда прикасалась к ней. Все еще помню вкус этих тонких губ. Ощущение такое близкое и родное. Хотелось вновь взять ее, притянуть к себе и поцеловать. Да, хотелось сегодня. Но теперь это в прошлом. Больше я никогда, никогда не почувствую этого.
Как же меня возбуждали твои прикосновения. Как мне нравилась твоя грудь. Правда, она ведь такая прекрасная.
Особенно когда мы лежали на кровати вместе и я изображала маленького ребенка, припав к твоей груди.
Это было мило и невинно. Наши глаза светились, а сердца бились в такт.
Я любила этого человека. Да, Марк, я тебя любила.
Недавно откопала в плеере заметку от 25 августа - "Я тебя люблюююю :*"
Да-да, когда-то ты писала это мне. Почему не сейчас? Почему уже все? Как быстро летит время. Помню, как мы были у тебя на даче, помню, как мы были у меня. Словно это было вчера.
И когда-то, помню, наступил переломный момент. Твое дыхание стало другим, твои слова резкими. Ты стала больше курить, мои уговоры никак не сдерживали тебя. Ты пропадала, ты могла позвонить мне пьяной, ты могла ночевать непойми где. И я прощала, я просто смирялась с этим, потому что наши ссоры ни к чему не приводили. Ты была упертой как баран. Упертость - твой враг и твоя искра. Никак иначе.
Мне просто жаль, что я не смогла сдержать не "повзрослевшего" Марка от гнусностей жизни, от травки, алкоголя и других...женщин, а именно я не смоглу удержать от всего этого мою, милую Маркушу...такой ты когда-то была именно для меня. По-детски чистой, по-детски веселой и грустной временами.
Но я все еще храню твое письмо. Письмо о том, за что ты меня любишь. Может-быть я хранила бы и цветы, если бы они не были столь хрупки и невинны.
Надеюсь, ты не выбросила мои стихи и рисунок - где с тобой мы вдвоем. В целом мире.
Я люблю того старого человека. И с каждым днем боль ослабевает, но когда ночами я просыпаюсь и начинаю думать - она вспыхивает вновь. Сердце не камень. Человек так создан. Со всеми его недостатками и изюминками. Каждый раз ты возвращалась ко мне. Но теперь ты не придешь, я знаю.
Ведь жизнь с другими людьми, круг которых ты меняешь как перчатки - гораздо важнее для тебя. Я не такая, я люблю постоянство.
Даже если ты придешь (чего уже никогда не случится), я все равно скажу нет.
Я сказала бы да той, что была до тебя, но та твоя часть уже другая.
...Боль в моей груди с тобой....
Особенно, когда прикасалась к ней. Все еще помню вкус этих тонких губ. Ощущение такое близкое и родное. Хотелось вновь взять ее, притянуть к себе и поцеловать. Да, хотелось сегодня. Но теперь это в прошлом. Больше я никогда, никогда не почувствую этого.
Как же меня возбуждали твои прикосновения. Как мне нравилась твоя грудь. Правда, она ведь такая прекрасная.
Особенно когда мы лежали на кровати вместе и я изображала маленького ребенка, припав к твоей груди.
Это было мило и невинно. Наши глаза светились, а сердца бились в такт.
Я любила этого человека. Да, Марк, я тебя любила.
Недавно откопала в плеере заметку от 25 августа - "Я тебя люблюююю :*"
Да-да, когда-то ты писала это мне. Почему не сейчас? Почему уже все? Как быстро летит время. Помню, как мы были у тебя на даче, помню, как мы были у меня. Словно это было вчера.
И когда-то, помню, наступил переломный момент. Твое дыхание стало другим, твои слова резкими. Ты стала больше курить, мои уговоры никак не сдерживали тебя. Ты пропадала, ты могла позвонить мне пьяной, ты могла ночевать непойми где. И я прощала, я просто смирялась с этим, потому что наши ссоры ни к чему не приводили. Ты была упертой как баран. Упертость - твой враг и твоя искра. Никак иначе.
Мне просто жаль, что я не смогла сдержать не "повзрослевшего" Марка от гнусностей жизни, от травки, алкоголя и других...женщин, а именно я не смоглу удержать от всего этого мою, милую Маркушу...такой ты когда-то была именно для меня. По-детски чистой, по-детски веселой и грустной временами.
Но я все еще храню твое письмо. Письмо о том, за что ты меня любишь. Может-быть я хранила бы и цветы, если бы они не были столь хрупки и невинны.
Надеюсь, ты не выбросила мои стихи и рисунок - где с тобой мы вдвоем. В целом мире.
Я люблю того старого человека. И с каждым днем боль ослабевает, но когда ночами я просыпаюсь и начинаю думать - она вспыхивает вновь. Сердце не камень. Человек так создан. Со всеми его недостатками и изюминками. Каждый раз ты возвращалась ко мне. Но теперь ты не придешь, я знаю.
Ведь жизнь с другими людьми, круг которых ты меняешь как перчатки - гораздо важнее для тебя. Я не такая, я люблю постоянство.
Даже если ты придешь (чего уже никогда не случится), я все равно скажу нет.
Я сказала бы да той, что была до тебя, но та твоя часть уже другая.
...Боль в моей груди с тобой....
